Пальцы онемели на кнопке домофона. Ирина стояла у подъезда уже третью минуту, не в силах нажать. Сорок пять лет, двое взрослых детей, собственный бизнес — а ноги ватные, как перед контрольной по математике в третьем классе. В сумке лежала пачка писем. Старых, пожелтевших, перевязанных бечёвкой. Она носила их с собой пятнадцать лет и ни разу не доставала при маме. Сегодня достанет. — Ир, ты идёшь или будем тут до вечера стоять? — Сергей, муж, держал в руках коробку с подарком и явно не понимал заминки...

Окна в классе открыты настежь, ветер шевелит стопки проверенных тетрадей. Экзамены позади, выпускные отгремели, учителя разъехались по отпускам. Только я сижу за своим столом уже второй час и смотрю на одинокий цветок в пластиковом стаканчике. Ромашка, сорванная где-то во дворе, посаженная в мокрую ватку, стоит на подоконнике, тянется к солнцу. - Дима принёс её в мае, сказал: "Это вам, просто так, красивая же". Я тогда кивнула, поблагодарила, поставила и забыла. А теперь смотрю на этот цветок и вспоминаю историю с Димой, которая не даёт мне спокойно спать по ночам...