Бывает так, пробираешься через густые кусты к заветному дикому озеру в самую жару. Рюкзак тяжеленный, спиннинги то и дело цепляются за ветки, комары грызут нещадно, а потеешь так, что хоть выжимай. Вода в бутылке, которую брал с собой из дома, уже давно кончилась, во рту пересохло, язык буквально прилипает к нёбу. Кажется, отдал бы все на свете за глоток воды. И тут смотришь — прямо из под корней старого дерева пробивается ключик. Водичка кристально прозрачная, дно видно до каждой песчинки, журчит так маняще, а от холода аж пар над ней стоит...