Последние лучи осеннего солнца робко пробивались сквозь занавески, окрашивая комнату в теплые, золотистые тона. Именно в этом мягком свете, сидя за кухонным столом, Ирина и Максим переживали свой маленький, интимный ритуал. Перед ними лежал плотный коричневый конверт. Он был не простой, а волшебный, полный их общих надежд и лишений. Ирина аккуратно развязала шнурок и вывалила на стол пачку хрустящих купюр. Воздух наполнился едва уловимым запахом краски и бумаги — ароматом их мечты. — Ну-ка, считаем вместе, — ее голос звучал тихо, почти благоговейно...

— Ольга, ты понимаешь, что творишь? — Валентина Петровна стояла посреди кухни, сжимая в руках скомканную квитанцию. — Ты разрушаешь нашу семью! Оля подняла глаза от разделочной доски, где крошила лук для борща. Слёзы на глазах были не только от едкого овоща. — Что я такого сделала? — устало спросила она. — Что сделала? — свекровь размахивала бумагой, словно знаменем. — Ты отказалась дать мне денег в долг! Мне, матери твоего мужа! — Валентина Петровна, мы уже третий раз за месяц... — И что? Семья должна помогать семье! Оля отложила нож...