— Мам, ты упала? — Виктор прижал телефон к уху, жестом показывая жене, чтобы убавила звук телевизора. — Где именно? Насколько сильно? Не двигайся, я сейчас приеду. Наталья встревоженно взглянула на мужа, когда тот, торопливо закончив разговор, начал натягивать куртку. — Что случилось? — Мама. С лестницы упала, — Виктор нервно искал ключи от машины. — Говорит, что ногу не может ровно поставить. Поеду в травмпункт ее отвезу. — Я с тобой, — Наталья быстро поднялась с дивана. Эта поездка в травмпункт оказалась лишь началом...

Дом. Казалось бы — слово тёплое. Уют, родные, чайник шумит, мама вяжет, пахнет пирогами. Ну, так в кино. А у тебя “дом” — это когда ты стоишь у подъезда и ловишь себя на мысли: “Может, ещё кружочек пройти? Не хочется заходить.” Почему? Потому что там не покой. Там контроль. — “Почему такой усталый? Где был?” — “Ты опять с этим своим?” — “Когда устроишься нормально?” — “Опять сидишь в своей комнате, как чужой.” Ты не отдыхаешь дома — ты там защищаешься. Потому что “семья” в этой квартире — это не поддержка, а постоянная проверка на соответствие...