Вечер тёк ровно, как манка без комочков: на плите — суп, в коляске сопел Мишка, в телефоне от мужа короткое «задержусь». Юля накинула на себя куртку и, не снимая домашние тапочки — ну на минутку же! — спустилась этажом ниже к сестре: передать банку бульона и забрать у Наташи отжатые ползунки. Подъезд дремал в тёплой сырости: пыльные почтовые ящики, запах куриного бульона, кот, который всегда лежит на коврике у третьей квартиры. — Наташа? — позвала она шёпотом, чтобы не разбудить сына. Коляска скрипнула, будто возражая: «Домой пора»...

*** Утром в дом к одному алкоголику заходит его приятель, который выглядит крайне расстроенным. — Вась, что случилось? — спрашивает он. — Представляешь, Петя, просыпаюсь я сегодня, а на подоконнике кот сидит и на гармошке играет. — Вася, это, наверное, «белочка». — Да ты что, я что, по-твоему, не отличу кота от белки? *** Сегодня утром я сидел в ванной и учился играть на губной гармошке. Я пытался сыграть мелодию из «Титаника» (это единственное, что я пока умею), и вроде бы у меня неплохо получалось...