Елена стояла у окна съёмной квартиры и смотрела, как сын Максим делает уроки за старым кухонным столом. Мальчику было восемь лет, и учился старательно, хотя условия для занятий были не самые лучшие. Однокомнатная квартира на окраине города, мебель давно требовала замены, а за окном уже темнело — осенние дни становились короче. Телефон завибрировал. Звонила мать. — Лена, как дела? — голос Надежды Петровны звучал обыденно, без особой теплоты. — Нормально, мам. Максимка учится, я с работы только вернулась...

— Это квартира твоей бабушки, и теперь она моя! — голос свекрови прорезал утреннюю тишину, как удар топора по стеклу. Татьяна замерла с чашкой кофе в руках. Кофе пролился на белую скатерть, расползаясь тёмным пятном, но она этого не заметила. В дверях стояла Галина Петровна, её свекровь, держа в руках какие-то бумаги. За её спиной маячил Вадим — муж Татьяны. Он смотрел в пол, избегая встречи с глазами жены. Три года. Три года они прожили в этой квартире после смерти бабушки Вадима. Три года Татьяна...