Банкетный зал сиял. Столы ломились от изысков: камчатский краб, устрицы, трюфели. Виктор, в новом костюме, сшитом на заказ (на себя он денег не жалел), сиял ярче люстры. Он принимал подарки, хлопал партнеров по плечу и чувствовал себя вершителем судеб. Марина стояла рядом. В старом синем платье, которое ей было слегка великовато — на нервной почве она похудела. Она была тенью. Безмолвной, удобной тенью. — Витя, может, стоит уделить внимание Игнату Петровичу? — тихо подсказала она, когда муж слишком увлекся самолюбованием...