Анжела сидела на жёсткой скамье автовокзала, сжимая в руках небольшую светло-коричневую сумку. Пальцы немели — то ли от утренней прохлады, то ли от того, что она слишком крепко вцепилась в кожаную ручку. В воздухе висел приторный запах дешёвых пирожков из буфета, монотонный голос из динамика объявлял рейсы, и казалось, что это всё — не реальность, а какой-то странный сон. Утром, когда снова подкатила тошнота, мать уже не стала слушать привычные оправдания: мол, отравилась в столовой, желудок слабый...

Душное марево воскресного вечера висело не только на улице, но и в гостиной квартиры моих свекра и свекрови. Воздух был густым и сладким от запаха жареной курицы и магазинного торта «Прага», который Тамара Ивановна, как всегда, с гордостью представила как «домашний». Я, Лида, сидела на краю жесткого диванчика с коленками, плотно сведенными вместе, и старалась жевать бесшумно. Напротив, развалясь в своем кресле, свекор Василий Петрович методично работал вилкой и ножом, громко чавкая. Андрей, мой муж, сидел рядом со мной, но эмоционально — где-то очень далеко, уткнувшись в экран телефона...