Осенний дождь застучал по подоконнику моей новой кухни, словно отбивая ритм уютному вечеру. Запах свежеиспечённого яблочного пирога смешивался с ароматом дорогого чая, который я теперь могла себе позволить. Я расставляла на столе фарфоровые чашки, купленные на прошлой неделе в той самой бутиковой лавке, мимо которой я раньше проходила, лишь мечтательно вздыхая. — Мам, а можно я мультик включу? — восьмилетняя Алина, уже переодетая в пижаму с единорогами, смотрела на меня умоляющими глазами. — Только один, договорились? Завтра рано вставать...

Исполнительный директор издательства «Вершина» Антон Сомов проснулся от пронзительного ощущения пустоты. Оно было таким же острым и знакомым, как сквозняк из приоткрытого окна в его стерильной квартире с видом на московский сити. Шесть утра. За окном, в предрассветной синеве, уже мигали огни небоскребов, символы успеха, к которому он так долго шел. Но сегодня, в день своего сорокалетия, Антон чувствовал себя не победителем, взобравшимся на вершину, а заблудившимся путником на голой, продуваемой всеми ветрами скале...