— Я его ненавижу! Ненавижу! Он мне не отец! Восьмилетний Сашка швырнул портфель в угол прихожей так, что треснула молния. Лицо красное, мокрое от слёз и соплей, кулаки сжаты. — Саш, тише, — Лена присела перед сыном, попыталась обнять, но он вырвался. — Не трогай меня! Ты всегда его защищаешь! Всегда! — Что случилось? Объясни нормально. — Он обещал! Обещал прийти на соревнования! Все папы пришли, все! А его нет! Опять нет! Входная дверь хлопнула. Максим. Пахло сигаретами и чем-то ещё — парфюмом явно не Лениным...