Все началось с треснувшего блюдца. Фарфоровый край, расписанный синими кобальтовыми птичками, ударился о столешницу из итальянского камня и раскололся на два неровных осколка. Один упал на пол, второй остался лежать на мокром пятне от моего чая. Я застыл, смотря на эту трещину, и почему-то понял: это не просто блюдце. Это что-то гораздо большее. Это тончайшая паутинка, проступившая на идеально отполированной поверхности моей жизни, и сейчас, сию секунду, вся эта хрупкая конструкция готова рухнуть мне под ноги...

Костя уехал рано утром. Так рано, что я даже не услышала, как хлопнула дверь. Проснулась я от звонка. Семь утра, воскресенье, и телефон разрывается где-то. Не помню, где я его вчера оставила. Нашла. — Алин, привет — голос Кости звучал виновато. — Слушай, я документы забыл. На тумбочке в гостиной лежат. Убери их в кабинет, на столе оставь... — Хорошо — пробурчала я, ещё не до конца проснувшись. Повесила трубку. Опять легла, но уснуть уже не смогла. Глядя в потолок. Задумалась. Костя ездил в командировки часто...