Галина Сергеевна стояла у могилы матери и не могла поверить, что всё закончилось. Восемьдесят два года — достойный возраст, но разве готов к этому когда-нибудь? Рядом всхлипывала младшая сестра Вера, элегантная даже в трауре. Чёрное платье от известного дизайнера, туфли на шпильке, идеальная укладка. Даже на похоронах она должна выглядеть как с обложки. — Галя, поминки в "Метрополе", — Вера промокнула глаза платком. — Я всё организовала. Человек на сорок, только близкие. — В "Метрополе"? Вер, это же безумно дорого...

— Двести тысяч! — Анна с силой бросила папку с документами на кухонный стол. — Твоя мать требует двести тысяч на дачу, Максим! И это после того, как мы выплатили долги за твоё «временное увольнение»! — Не кричи, — Максим даже не поднял взгляд от своей тарелки. — Мама права, крыша протекает. — Крыша протекает третий год подряд! Каждое лето одна и та же песня! Анна опустилась на стул, массируя затылок. Головная боль становилась постоянным спутником её дней. За окном моросил мелкий осенний дождик, и капли медленно стекали по стеклу, словно слёзы, которые она давно разучилась проливать...