Вечер выдался душным, даже кондиционер не спасал. Анна стояла у плиты, помешивая суп, когда в кухню вошел Кирилл. Лицо у него было напряженное, будто он собрался сказать что-то важное.   — Нам нужно поговорить, — бросил он, усаживаясь за стол.   — Говори, — Анна не оторвалась от кастрюли, но по спине пробежал холодок. Она знала эту интонацию.   — Мама переезжает к нам. На следующей неделе.   Ложка в ее руке замерла. Она медленно повернулась к мужу, не веря своим ушам.   — Ты что, шутишь?   — Нет...

Галина Сергеевна стояла у могилы матери и не могла поверить, что всё закончилось. Восемьдесят два года — достойный возраст, но разве готов к этому когда-нибудь? Рядом всхлипывала младшая сестра Вера, элегантная даже в трауре. Чёрное платье от известного дизайнера, туфли на шпильке, идеальная укладка. Даже на похоронах она должна выглядеть как с обложки. — Галя, поминки в "Метрополе", — Вера промокнула глаза платком. — Я всё организовала. Человек на сорок, только близкие. — В "Метрополе"? Вер, это же безумно дорого...