На берег рухнувши, вода…" Перечитываю стихи поэтов Великой Отечественной Войны. Пришлось искать в интернете – двухтомник где-то затерялся из-за частых переездов. Единственная вещь, об утрате которой жалею. Пронзительная честность , кажущаяся простота рифмы. Простота жизни при встрече со смертью. Некоторые стихи написаны за день-два до гибели поэтов. Со школы помню некоторые строки: «Знаешь, Зинка, я против грусти. Но сегодня она не в счёт. Дома, в яблочном захолустье Мама, мамка твоя живет. У меня есть друзья, любимый, У неё ты была одна...

— Да ненавидел я вас обеих, — хмыкнул отец, — и тебя, и мать твою. Столько лет прожил в этой клетке. Наконец отмучился! — У отца твоего шесть семей, — говорила мне мама, — от каждой есть дети. Он же, Анют, на мне не по любви женился — его мать заставила. Я тобой нарочно забеременела, хотела ребенком его к себе привязать. А оно вон как вышло… Он мне всю жизнь изменял, я терпела. Все ждала, что он оценит. *** Мой отец был мастером исчезновений. Ночные загулы, запах чужого парфюма, помятый вид — обычное дело...