Оксана жила и родилась в деревне. Она, когда была маленькой, всегда мечтала вырваться в город. – Поезжай учиться, там и останешься потом, – говорила ей мать. – Боюсь не поступить, – говорила о своих опасениях девушка. – Что тогда про город говоришь? Сидишь здесь, и сиди, – мать знала, что у нее непутевая дочь. Она кое-как окончила восемь классов, и сейчас сидела на шее у матери. – Завтра же пойдем в сельсовет, устроим тебя кем-нибудь, – строго говорила женщина. – Кем? – Оксана понимала, что матери рано или поздно все это надоест...

Я была всего лишь горничной, пока не нашла портрет своего мёртвого отца в кабинете самого могущественного человека в городе. — Сэр, а почему мой папа изображён на этом портрете? — дрожащим, едва слышным голосом, в котором смешались страх и отчаянная надежда, спросила юная Эмили Картер. Её тонкий палец, обычно привыкший лишь бережно смахивать пыль с дорогих безделушек, был теперь направлен на массивную картину в позолоченной раме, гордо висевшую за массивным дубовым письменным столом. Казалось, сама воздушная пыльца в солнечном луче замерла, застигнутая врасплох этим дерзким вопросом...