Вика мыла посуду и слушала, как муж рассказывает по телефону другу про вчерашний матч. Миша сидел на диване, ноги на журнальном столике, в руке банка пива. Суббота, выходной. Можно расслабиться. — Мам, где мои кроссовки? — крикнул из прихожей Дима. — В шкафу, на нижней полке, — ответила Вика, вытирая тарелку. Восемь лет сыну, а кроссовки сам найти не может. Весь в отца. Миша тоже ничего сам не находил — носки, рубашки, ключи. Всегда звал Вику. Телефон зазвонил. Мама. — Привет, доченька. Как дела? — Нормально, мам...

Миша действительно собрался уезжать. — Слушай, давай Лёшке позвоню. Он на машине, отвезет тебя. А то мы с Серегой на электричку опоздаем. — Миша, ты серьезно? — А что такого? Лёшка твой друг, поможет. Он всегда готов для тебя все сделать. Набрал номер Лёши, не спрашивая Вику. — Лёха, привет! Слушай, тут Вика ногу подвернула. Можешь в травмпункт отвезти? Я на рыбалку еду... Спасибо, братан! Положил трубку, поцеловал Вику в лоб. — Все, договорился. Лёшка через пятнадцать минут будет. Я пошел. И ушел...