Пахло мандариновыми корками и старым принтером. В бухгалтерии было тесно, жарко, окна запотели, на подоконнике скучала ёлка в пластиковой ведёрке. Девчонки щёлкали степлерами, обсуждали салаты и наряды, а у меня в ладонях тяжело лежал белый плотный конверт. На нём синими чернилами: «Годовая премия. Ивановой Марине Сергеевне. Сумма: сто сорок тысяч рублей». Подпись директора, наша печать вполоборота. Я провела пальцем по бумаге, как будто могла почувствовать сквозь неё шуршание купюр, и внутри поднялась такая тихая, осторожная радость, что захотелось сесть и просто подышать...

— Ты скрывала от меня сына двадцать лет?! Как ты могла? — Игорь сжимал кулаки, глядя на тест ДНК. Марина спокойно помешивала чай ложечкой. Серебряная ложка тихо позванивала о фарфор, и этот звук почему‑то раздражал его ещё сильнее, чем её внешнее спокойствие. Она знала, что этот день настанет, но не думала, что Игорь явится именно сегодня — в день свадьбы их общего, но тайного ребёнка. — Перестань звенеть, — глухо бросил Игорь, опуская листки на стол. — Ну скажи уже хоть что‑нибудь. Марина вздохнула и аккуратно положила ложку на блюдце...