— Ксюш, ну подумай хотя бы. Марина же с ребёнком. Ей правда некуда. Антон Сергеевич говорил тихо, почти умоляюще. Стоял у окна, спиной ко мне, руки в карманах. Плечи ссутулены, как у человека, который знает, что просит слишком много, но всё равно просит. Я смотрела на него и не узнавала. Вот этот мужчина пять лет назад говорил мне, что я — его опора. Что без меня он потерян. А теперь просит отдать мою квартиру его сестре. Не нашей. Моей. Той, что я купила в двадцать семь, когда ещё не знала, что такое совместная жизнь и компромиссы...