Если честно, в тот вечер я просто хотела доехать домой. Никаких подвигов, никаких «кармических очков», как любит говорить моя дочь. Был конец ноября: сыро, тёмно, противный мокрый снег хлестал по лобовому стеклу, дворники еле успевали смахивать кашу из льда и грязи. Фары встречных машин резали глаза, и единственной мыслью было — поскорее добраться до своей двушки, сварить чай, включить старый сериал и укутаться в плед. Я возвращалась с подработки: бухгалтерию маленького ИП свозили в бумажных коробках чуть ли не на заднем сиденье моей старенькой «Киа»...

– Света, ну как ты можешь так говорить? – Сергей опустил взгляд, пальцы его нервно теребили край скатерти. – Это же мои дети. Катя и Дима. Им сейчас тяжело, ты же знаешь… Светлана замерла у окна, скрестив руки на груди. За стеклом осенний дождь тихо стучал по подоконнику, и каждая капля будто отдавалась у неё внутри. Квартира была её убежищем – трёхкомнатная, светлая, с высокими потолками и старым паркетом, который поскрипывал так знакомо с детства. Здесь она провела последние годы с мамой, ухаживая за ней до самого конца...