Понедельник. Семь вечера. Я достала противень из духовки и стояла. Просто стояла. Крылья — чёрные. Не тёмно-янтарные, не карамельные, не «с корочкой». Чёрные. Глазурь не блестела — она обуглилась. Запах — горький, жжёный, тот самый, от которого открываешь окно и надеешься, что соседи не заметят. В пятницу — всё получилось. Муж съел двенадцать штук. Сын выключил мультик. Подруга попросила рецепт. А в понедельник — вот это. Тот же рецепт. Те же крылья. Тот же мёд. Другой результат. Я всё сделала так же...