— Мама, ну что ты молчишь? Говори хоть что-нибудь! Вера Сергеевна стоит у окна кухни и смотрит на двор, где дети катаются на качелях. Лена суетится возле плиты, готовит ужин для Андрея. Вот уже неделя прошла с тех пор, как пожар превратил квартиру на Тверской в головешки, а Веру — в погорелицу без крыши над головой. — Леночка, я думаю о квартире. Страховая компания обещает выплату только через месяц, а ремонт... — Забудь про ремонт! — Лена резко поворачивается от плиты. — Живи здесь сколько нужно...

— Почему ты маму не отвезла?! Голос Дмитрия, сорвавшийся и резкий, ворвался в квартиру раньше него самого. Входная дверь захлопнулась с грохотом, будто от порыва ураганного ветра. Ключи, брошенные вслепую, со злым стуком ударились о деревянную полку для мелочей. Он ворвался в прихожую, срывая на ходу куртку, которая тут же безвольной тряпкой сползла с его плеча на пол. Он был похож на человека, только что выбежавшего из горящего дома — взъерошенный, с покрасневшим лицом, дышащий короткими, прерывистыми выдохами...