Я пришла домой после суток, а он собирал чемодан. Стоял посреди комнаты в носках, складывал футболки – аккуратно, стопочкой, как в армии. Чемодан тот самый, серый, с которым восемь лет назад улетал в Норвегию. Тогда я его провожала на кухне, кормила блинами, а Лёвка, трёхлетний, висел у него на ноге и ревел. И Костян ревел. И я тоже. Блины остыли, такси гудело во дворе, а мы никак не могли оторваться друг от друга. Теперь он складывал футболки и не смотрел на меня. – Уезжаешь? – спросила я. – Ухожу, – он не обернулся...