За окном медленно падал пушистый снег, укрывая город белым, нетронутым покрывалом. На кухне пахло корицей и печеными яблоками — моим фирменным пирогом, который Миша так любил. Наш пятилетний сын Никита сидел на ковре в гостиной, увлеченно катая по паркету красную пожарную машинку. Было тихое, уютное воскресное утро. Утро, которое должно было стать очередным счастливым днем моей безупречной семейной жизни. Я стояла у окна, протирая хрустальные бокалы к предстоящему ужину, когда тишину разрезал тонкий детский голосок...