Я сплю в шапке. Всегда. Даже летом, когда в избе духота стоит, я натягиваю старый дедов треух, завязываю тесемки под подбородком и только тогда гашу свет. Соседи, небось, пальцем у виска крутят, думают, тронулся Мишка от одиночества в пустом доме. А мне плевать. Пусть думают что хотят. Зато я живой просыпаюсь. Всё из-за того, кто живёт прямо надо мной. Я его «потолочником» зову. Или «соседушкой», чтоб не обидеть. Изба мне от деда досталась. Крепкая, пятистенок. Потолки тут не как в городе, рукой достать можно, если на цыпочки встать...