Три великих предательства ХХ века. Андрей Фефелов
— Что это, Андрей? Просто секс? Просто слабость? Просто предательство?
— Господи, Маша, я тебе умоляю, не говори ничего! Ни Ленке, ни... никому! Пожалуйста! Его голос дрожал, как осиновый лист на ветру, а в глазах был первобытный страх. Мне стало больно смотреть на него. Андрей, всегда такой уверенный, слегка высокомерный брат моей лучшей подруги, стоял передо мной в одних джинсах, судорожно натягивая футболку, пока из спальни выглядывала растерянная девушка лет двадцати пяти с размазанной помадой и взъерошенными волосами. Ключи от квартиры Лены были зажаты в руке, металл неприятно холодил ладонь...
– Послушай, – наконец сказал он. – Это не измена. Не в том смысле, как ты думаешь.
– Опять задержишься? – спросила Марина, не поднимая глаз от вязания. – Да, проект горит, – послышался из прихожей усталый голос Андрея. – Сегодня, скорее всего, до десяти пробуду. Марина отложила спицы и взглянула на мужа. Сорок три года совместной жизни научили ее читать по лицу каждую морщинку усталости. И сейчас он выглядел измотанным. – Ты хоть поешь там что-нибудь нормальное? – Она поднялась с дивана, поправляя домашний халат. – Я борщ сварила, в термосе оставлю. Андрей кивнул, застегивая куртку...