– Все эти годы ты считала меня слабой, – Вера стояла на пороге летней кухни, скрестив руки на груди. – А теперь я требую свою долю. Зоя отложила нож, которым чистила картошку. Руки сами вытерлись о фартук. – Какую долю, Верочка? Ты о чём вообще? – О даче. Половина этого участка – моя. По документам. И я хочу её продать. Зоя молчала. За окном скрипела старая яблоня, которую бабушка посадила ещё до их рождения. Вера переступила порог, огляделась. – Ты тут всё переделала, – сказала она, разглядывая новые шкафы...