Шесть часов вечера. Ключ щелкнул в замке с той особой усталой нерезкостью, которая бывает только в пятницу. Я, Алина, переступила порог своей же квартиры, ощущая подошвами туфель каждый сантиметр родного паркета. Тишина. Блаженная, пустая тишина после восьми часов телефонных звонков, претензий клиентов и гулкого офисного ада. Я повесила пальто, поставила сумку-лодочку у зеркала и, уже предвкушая душ и халат, двинулась на кухню. Идиллия длилась три секунды. С порога кухни повеяло запахом подгоревшей картошки...

До общежития Настя решила идти пешком. Хотелось немного проветриться, успокоиться. Конечно, слезы она сдерживала с трудом, но плакать на улице не планировала, да еще и тушь… - Старалась, красилась… Дура! – ругала себя мысленно Настя, потом мысли потекли слегка в другом направлении. – И почему мне так не везет… - размышляла она. – Ведь я веду себя нормально, никому на шею не вешаюсь, повода думать, что я какая-то доступная или гулящая не даю, а со мной вот так. Что не так-то? Какой дефект? – обида и непонимание разъедали душу...