3056 читали · 3 недели назад
Что здесь происходит, ты что уходишь? — растерянно спросила свекровь. — Ваш сын свободен, можете забрать его обратно.
Аромат запеченной курицы с чесноком и прованскими травами наполнял квартиру, смешиваясь с терпким запахом свежего борща. Алена, вытирая руки о фартук, с удовлетворением окинула взглядом накрытый стол. Серебряные подстаканники для свечей, ее лучшая скатерть с едва заметной вышивкой по краю — все должно было быть идеально. Сегодня исполнялось ровно семь лет с того дня, как они с Алексом расписались. Семь лет. Свинцовая цифра, тяжело лежавшая на сердце. Она отогнала от себя эту мысль, заставив губы сложиться в подобие улыбки...
Я думала, что это массажист. А это был… бывший зэк из моего прошлого
Массажист Дочь заказала мне массажиста. — Мам, у тебя спина болит уже месяц. Надо к специалисту. — Катюш, я к врачу сходила. Сказали — остеохондроз. Возраст. — Вот именно. Нужен массаж. Я нашла хорошего массажиста. Придёт в субботу. Я не спорила. Спина действительно болела. Пятьдесят два года — не двадцать. В субботу в десять утра позвонили в дверь. Я открыла. На пороге стоял мужчина. Лет пятидесяти четырёх. Высокий. Седые волосы. Спортивное телосложение. На руках — татуировки. Старые. Бледные. — Здравствуйте...