Ключи от квартиры свекрови лежали на моей ладони, но весили они как чугунная гиря — я знала, что сейчас переступлю порог в последний раз. Марина Петровна стояла в дверях, скрестив руки на груди, и смотрела на меня так, будто я была грязным пятном на её безупречном паркете. За её спиной маячил Игорь — мой муж, мужчина, с которым я прожила семь лет, и который сейчас прятал глаза, изучая узор на обоях. — Ну, проходи уже, раз пришла, — процедила свекровь, отступая ровно на полшага, так что мне пришлось протискиваться боком, задевая дверной косяк...