Я всегда ждала субботних утр с особым чувством: дом будто выдыхал, и я вместе с ним. Вода в чайнике подрагивала крышкой, как раньше в маминой кухне, когда она вставала ещё до рассвета, чтобы нажарить нам оладьев. Я раскладывала на столе тарелки, ставила любимую кружку мужа с потёртым рисунком, отодвигала к стене банку с сахаром — так, чтобы не мешалась под рукой, и думала, что сейчас всё получится. У меня так часто: если начать день с тёплого, с простого, дальше как-то легче. В тот день я задумала суп из индейки, пирог с капустой и яблоки, запечённые с мёдом...

— Что здесь происходит? Даша, почему ты не готовишь завтрак? — голос Зинаиды Константиновны, привыкший повелевать, прорезал утреннюю тишину кухни. Начало этой истории здесь >>> Дарья медленно повернулась к ней. На лице бывшей свекрови застыло недоумение, которое быстро сменялось праведным гневом. Она увидела Дарью, одетую не в привычный халат, а в джинсы, увидела её прямой, несгибаемый взгляд, и поняла — что-то пошло не так. Её отработанная годами система управления этой женщиной дала сбой. — Завтрака не будет, Зинаида Константиновна, — повторила Дарья, и её голос звенел, как натянутая струна...