Кофта. Обычная кофта за семь тысяч. Сидишь себе в заведении с бургерами, жуешь картошку фри, и вдруг к тебе подходят трое. И не просто так посидеть, поболтать. Четырнадцатилетний парень оказался в такой ситуации третьего января вечером в Петербурге. Бульвар Новаторов, дом 73, обычное место, где пахнет жареным маслом и кофе. Заходишь перекусить после школы или просто погреться. И точно не ждешь, что кому-то понадобятся твои вещи. Троица подошла к подростку прямо в зале. Не в подворотне или темном переулке...

— Пин-код — вещь личная. Чужим его не дают, — Валера завязывал шнурки, даже не глядя в мою сторону. В прихожей пахло его одеколоном — резким, «директорским», как он сам шутил. Я прислонилась к косяку. В груди неприятно кольнуло. Обида была не горячей, со скандалом, а какой-то холодной, сквозной. — Валер, я же не прошу доступ к счетам, — я старалась говорить ровно. — Мне просто на всякий случай. Мало ли? Ты занят, а нужно срочно что-то оплатить. Или курьер приехал, а ты не слышишь. Мы двадцать восемь лет живем...