Лена сидела на кухне и смотрела на дверь. Не на чайник, который уже третий раз щёлкнул и выключился. Не на телефон, который лежал экраном вниз возле сахарницы. Не на чашку с остывшим кофе, где сверху появилась тонкая мутная плёнка. На дверь. За дверью стояла Галина Павловна. И не просто стояла, как нормальный человек: позвонила, подождала, ушла, если не открывают. Нет. Галина Павловна тарабанила кулаком так, будто не в квартиру просилась, а выбивала себе место в истории. — Открывайте! — раздалось с площадки...