Страна знала его как Петлюру. Грустные глаза с кассетной обложки. Необычный приятный голос. Песни, полные тоски. Проникающие прямо в душу и выворачивающие ее... И все! Дальше оставались лишь догадки. Да кто он вообще такой? Может сидел? Или сейчас сидит? И почему, собственно говоря, Петлюра? Даже теперь, когда после его смерти прошло несколько лет, вопросов остается больше чем ответов. Юра не был тщеславным человеком, нигде не афишировал свое имя, не светился на шумных тусовках, не мелькал на экранах телевизоров...

Елена стояла у окна съёмной квартиры и смотрела, как сын Максим делает уроки за старым кухонным столом. Мальчику было восемь лет, и учился старательно, хотя условия для занятий были не самые лучшие. Однокомнатная квартира на окраине города, мебель давно требовала замены, а за окном уже темнело — осенние дни становились короче. Телефон завибрировал. Звонила мать. — Лена, как дела? — голос Надежды Петровны звучал обыденно, без особой теплоты. — Нормально, мам. Максимка учится, я с работы только вернулась...