Чемодан с моей одеждой с глухим стуком упал на асфальт прямо под окнами нашего дома. Следом полетели туфли, косметичка, фотографии в рамках. Стекло разбилось со звонким треском, и лицо мамы, улыбающееся с портрета, исчезло под паутиной трещин. — Забирай свой хлам и проваливай! — кричал Игорь с балкона второго этажа, размахивая моим любимым платьем. — Надоело на тебя смотреть! Я стояла во дворе, задрав голову, и не могла поверить в происходящее. Ещё утром мы завтракали вместе, он целовал меня в щёку, говорил, что вечером у нас гости...

— Так это вы теперь в нашей квартире будете жить? — спросила меня незнакомая женщина, стоя в дверях моей собственной квартиры с ключами в руках. Я застыла на пороге с чемоданом в руке. После трёх месяцев командировки в другом городе я вернулась домой, а передо мной стояла совершенно чужая женщина лет пятидесяти и смотрела на меня так, будто я незваный гость. — Простите, а вы кто? — спросила я, стараясь сохранять спокойствие. — Я Валентина Петровна, мама Димы. Ваша свекровь теперь, — ответила она с такой интонацией, будто делала мне одолжение...