Они не стучатся в двери. Они не говорят громко. Они просто приходят — тихо, как утренний свет, как ветер, который касается лица, как запах первой зелени после долгой зимы. Их зов — это не голос. Это чувство. Это то, что просыпается в груди, когда вы смотрите на бескрайнее поле. Это то, что щемит в сердце, когда вы стоите у старого дуба и слышите, как ветер шепчет в его кроне. Это то, что заставляет замереть, когда лучи закатного солнца пронзают облака золотом и багрянцем. Они пришли. Они не те, кого описывают учебники...