— Мама хочет нас развести, — сказала Анжела. — Она... Она думает, мы не подходим друг другу... Сергей слушал, мрачнея с каждым словом, как туча перед грозой. — Твоя мать звонила Прохорову, — сказал он наконец. — Тому, для кого я коттедж должен был строить. Большой заказ был, между прочим. Прохоров от моих услуг отказался, сказал, что нашел других. — Господи, — Анжела закрыла лицо руками. — Она уже начала портить нам жизнь. Что же делать? Мы же пропадем. — А ничего, — Сергей встал, прошелся по кухне...

— Документы готовы, можете забирать ключи, — нотариус протянул папку Наталье Сергеевне, и та почувствовала, как сердце стучит где-то в районе горла. — Спасибо большое, — выдавила она, стараясь не показать дрожь в голосе. Ехать домой было страшно. В сумочке лежал договор купли-продажи их трёхкомнатной квартиры на Ленинском проспекте — той самой, где Сергей мечтал встретить старость, где Анна планировала свадьбу, а Михаил — защиту диплома. Но мать звонила каждый день, плача в трубку о том, что в деревне ей плохо, что нужна помощь, что время уходит...