Мартовский вечер в Москве выдался промозглым и серым. Тяжелые, набрякшие влагой облака низко висели над городом, цепляясь за шпили высоток и окутывая набережные липким туманом. В квартире на девятом этаже, где жила Елена, царил иной мир — мир тепла, мягкого света и едва уловимого аромата корицы и запеченного мяса. Елена стояла у панорамного окна, прислонившись лбом к холодному стеклу. Внизу, в сумерках, река казалась густой и черной, а огни пролетающих машин расплывались в длинные золотистые полосы...