Отец лежал в закрытом гробу, и я поправляла ленту на венке, когда за спиной кто-то кашлянул. Слишком близко. Я обернулась. Незнакомый мужчина. Лет сорока, в тёмном пальто, с гладко зачёсанными назад волосами. Стоял у самого гроба, будто имел на это право. Я его никогда не видела. Ни на фотографиях, ни на семейных застольях, нигде. – Здравствуй, сестра, – сказал он тихо. И протянул руку. Я руку не взяла. – Простите, мы знакомы? – Пока нет. Но у нас общий отец. – Он кивнул на гроб. – Я его сын. И, значит, ваш брат...

первая часть -Виктория ты хотя бы понимаешь о чём ты меня просишь? Глаза сидящего напротив неё мужчины стали больше в три раза чем они есть. -Понимаю. - Это невозможно нет, нет, нет. -Не ври. Простые люди добиваются, а ты, юрист с именем и говоришь невозможно. -Я не могу. Не упрашивай меня. -Можешь. -Найди кого-то другого, кто поможет тебе. -Ты, мой единственный друг, я думала, что ты мой друг и рассчитывала, что ты мне поможешь. -Зачем тебе это? Вот скажи? Для чего? Прошло столько лет… -Десять лет...