Обычное утро понедельника. Завтрак на кухне. Я, жена Света и сын Артемка. 4 года ему. Болтает без умолку. — Папа, а вчера мама плакала. — Где плакала? — спрашиваю. — В спальне. Смотрю на Свету. Она напряглась. — Артем, ешь кашу, — говорит жена. — А почему мама плакала? — не отстает сын. — Наверное, фильм грустный смотрела. — Нет, не фильм. Письмо читала. — Какое письмо? — спрашиваю у Светы. — Никакого письма. Артемка фантазирует. — Не фантазирую! — возмущается сын. — Письмо от дяди Димы! ДЯДЯ ДИМА?! — Артем, какого дяди Димы? — Который маме письма пишет...

— Мам, а что на ужин? Лена, её десятилетняя дочь, вошла на кухню, шаркая тапками. Лицо — копия отцовское, только мягче, детское. Те же карие глаза, чуть раскосые. — Гречка с курицей. Садись, почти готово. — Опять... — Не «опять», — отрезала Алёна, но без злости. Просто констатация. — Ешь, что дают. Девочка вздохнула и полезла в холодильник за компотом. Кухня была тесной, они двигались вокруг друг друга, как два спутника на давно установленной орбите, избегая столкновений. Тишину нарушал только дождь и бульканье каши...