- Дочка! Кира, дочка! Это же я! Ты что меня не узнаёшь?! - худой оборванный старик с седой бородой и дрожащими руками хватал девушку за полы пальто. Та, молодая, красивая, хорошо одетая, брезгливо поморщилась: - Я Вас знать не знаю! - бросила девушка старику, - Не нужно меня трогать! - Кира, но это же я! Неужели я так изменился?! - не отставал от девушки пожилой мужчина, - Ты не можешь меня не узнать: я же твой родной отец! - Мужчина, Вы ошиблись! - повторила девушка, - У меня нет отца! Он бросил меня, когда мне было всего 5 лет, и после этого я его ни разу не видела...

Квартира отца пахла яблочными пирогами, старой бумагой и покоем. Этот запах был моим детством, моей точкой отсчета в жизни. Я зашла, как обычно, без звонка, и крикнула: —Пап, я дома! Из кухни донеслось привычное кряхтенье и шум закипающего чайника. Отец появился в дверном проеме, вытирая руки о клетчатый фартук — подарок, который я купила ему на юбилей. —Доченька, как раз вовремя. Самовар уже пошуметь начинает. Он всегда называл электрический чайник самоваром.Это была наша шутка. Я прошла в гостиную,...