— Папа, — кричу я. — Ты самый лучший папа в мире! Я так тебя люблю! Мы бежим по лестнице вниз, перескакивая через две ступеньки. Мне на каблуках скакать неудобно, но я скачу. Боюсь отстать. Я и без того в папиных глазах отстаю по всем фронтам. — Папа, — кричу. — Ты лучший папа! Кричу ему в затылок. Папа не оглядывается, потому что не слышит. Не слышит потому, что кричу про себя. Вслух я подобного никогда не скажу. Даже шёпотом. Да папа, скорее всего, и не ждет. Выскакиваем из подъезда в мартовскую серость...

— Ребёнок не твой! — выпалила Катя перед разводом. — А то, что ты его пять лет воспитывал, забудь! Виктор замер с документами в руках. За стеной плакал Дима — их сын. Его сын? — Что ты сказала? — То, что сказала. Дима не твой. Катя курила на диване. Пепельница полная — нервничала давно. — Катя, это невозможно... — Очень даже возможно. Виктор опустился в кресло. Дима... Димка, который звал его "папочка", которого учил кататься на велосипеде... — Почему молчала пять лет? — А зачем было говорить? Ты был хорошим отцом...