"Тому кто пишет солнце". Он писал солнце.  Не то, что слепит глаза на пляжах или бездумно льётся из рекламных билбордов. А то, что пробивается сквозь щели в старых ставнях, дрожит в каплях на паутине, целует морщины на лицах старух у подъездов. В мире, помешанном на чёрных зеркалах и кроваво-красных неонах, его картины казались наивными — слишком чистыми, слишком беззащитными.  "Кому нужен ваш свет?"— смеялись галеристы, закатывая глаза.  Но однажды в мастерскую вошла девочка. Не слепая — хуже. Уставшая. Та, что разучилась видеть хорошее.  Она долго смотрела на холст с изображением двора — того самого, где ржавые качели и одуванчики в трещинах асфальта...

Когда светит солнце, так просто поверить в лучшее, И кажется: что ни сделаешь, будет правильно. Не хочется впредь бояться и быть послушнее: Решаешься, действуешь, веришь — и всё оправдано! . Оправдано солнцем! Светом, теплом и ясностью. Тянет влюбиться, а мне вот опять не хочется. Я не считаю это какой-то странностью, Я дорожу своим солнечным одиночеством...