Меня всегда поражало, как в маленьких городах всё держится не на законах, а на привычке. Люди ходят по одним и тем же улицам, здороваются с теми же соседями, ругаются в тех же магазинах, и даже ссорятся, кажется, по расписанию. Если уж кто-то с кем-то перессорился у кассы — будь уверен, через неделю они снова столкнутся в том же месте, с теми же сумками и тем же выражением лица. Город как клетка — можно перемещаться, но выйти некуда. В Апшеронске всё ещё плотнее. Здесь даже горы словно стоят сторожами, не выпуская никого дальше...

Когда умер отец, Павла охватила жуткая депрессия. Страшные мысли лезли в голову с того злополучного дня и от них не было спасения. Прошел год, затем еще один. Он осунулся, исхудал. На работе спрашивали: «что случилось?. Он не мог ответить. Ему советовали обратиться к врачам – он не хотел этого. Однажды он понял, что так нельзя. Идя с работы, он услышал, как маленькая девочка спрашивала у своей матери: «Мама, а что с этим дядей? Он болеет?. Та отвечала, что да, болеет. Этот диалог отозвался у него в душе странной тоской...