Грузди на столе, грузди в тазу, грузди в ведре; под деревьями, между берёзой и козьей ивой, тоже грузди - фрагменты, негодные части, следы борьбы. Вечереет. От фруктового духа приятно кружится голова, от груздёвого сока всё чёрное и липкое. Сбылась мечта... Сбылась?! Да всё только начинается! Завтра опять ехать. Груздь - единственный мой гриб. (Ну как "единственный" - явленный нам в трёх лицах, но всё равно ж единый). Лишь груздь пробуждает во мне звериные инстинкты. Подосиновики - красиво, белые - благородно, рыжики - вкусно...

С тех пор, как я познакомился с настоящим белым груздем, он стал моим наваждением. В пору его вероятного плодоношения, я внимательно слежу за погодой, и, если выпадает день - два хороших дождей, а потом начинается сушь, еду по своим груздёвым "делянкам". Если же дожди зарядят надолго, то груздя можно не ждать. Кто собирал, тот поймёт. До чего же божественный аромат у настоящего груздя! А какой вкус! Этот вкус ни в коем случае не порчу специями или чесноком при засолке, только соль. И конечно же радует плотность этих хрустящих грибов...