— Он догадался о чем-то? — Не думаю, но он вел себя… не как обычно. — Не как обычно — это как? — Не знаю. Он был странным, не таким как всегда. Хочется верить, что по какой-то иной причине, но… — вздыхает, прислоняясь бедром о край стола. — Все-таки мне не по себе. У меня какое-то плохое предчувствие. Я за тебя боюсь, Саш. Даже больше, чем за себя. — Ну здравствуй! Приплыли! — теперь пришла моя очередь возмущаться. — Плевать я хотел и на его связи, и на его деньги. И на него самого мне тоже наплевать...

Она сказала это так, будто сообщала прогноз погоды на завтра. Без тени смущения, без вызова, даже без той легкой игривости, что обычно скользит в голосе, когда речь заходит о былом. Просто констатация факта, сухая и оглушительная, как пощечина. И от этой обыденности в горле у меня встал ком, холодный и плотный, мешающий дышать. Мы сидели на кухне, в этом нашем уютном мирке, который за семь лет брака я считал нерушимым. Вечерний чай дымился в кружках, за окном медленно гасли краски осеннего дня, а...