Есть письма, которые никогда не дойдут до адресата. Их пишет истерзанный рассудок. *** … а я не сказал, знаешь, многое не сказал. Просто думал, смотрел на стену. Зайчик солнечный исчезал, Тень от ширмы ползла на смену. Сколько дней я здесь в забытьи, в бреду, Простыня комком, губы корками. Выйду, что найду? Жалость лишь к стыду… Снова моют пол, пахнет хлоркою. Запах помню твой – мыльный и такой Свежий, как трава – там, у просеки. И ладошкой ты прикоснулась...

Ты просто идешь сквозь меня , сквозь мои чувства,  шагаешь по мне и не замечаешь куда идешь, а мне остается лишь широко открыть глаза и наблюдать как ты уходишь...  Я  пыталась не ждать, говорила себе: "Забудь что тебе должно прийти письмо, пусть для тебя это будет сюрпризом," но каждый раз открывая почту в нете, еле заметный  огонек надежды мерцал на задворках сознания, и  в тот момент, когда я открывала страничку, пусть на секундочку, затаив дыхание,  я все равно ждала: монитор вспыхивал черными строчками и бах...