— Ну, если у тебя с этим твоим хахалем не сложилось, возвращайся. Тут ведь всё родное, привычное, — голос мамы звучал так, будто она не уговаривала, а выдавала инструкцию по эксплуатации жизни. — Спасибо, не надо. Лучше буду ночевать на диване у подруги, чем снова в этой «родной» квартире, — выдохнула Даша, глядя в окно на серый двор, где качели скрипели, как старые нервы. В трубке повисла пауза — мать думала. Даша знала этот приём: сначала тишина, потом удар. — Ты ведёшь себя как обиженный подросток, — наконец сказала мама...