У каждой истории есть трещина, через которую видно главное. В случае Кати эта трещина появилась в тот момент, когда её муж — бодрый, уверенный, почти сияющий человек — застегнул молнию на чемодане. Он делал это ловко, даже красиво. Слишком красиво для человека, который ещё вчера не мог подняться без поддержки. Катя стояла в дверях спальни, сжимая под мышкой тяжёлую папку — аккуратную, прошитую, как делают люди, привыкшие отвечать за каждый рубль. Она не плакала. Слёзы закончились давно, с теми...

Нина перевернула котлету на сковороде и как раз подумала, что немного пережарила, как телефон в прихожей заорал так, будто не звонил неделю. Звонил, конечно. Эти мошенники неугомонные, то «служба безопасности банка», то «ваш внук попал в беду». Она вытерла руки о кухонное полотенце, подхватила трубку. – Алло? – Нина?.. – голос был такой, что у неё ладони тут же вспотели. – Это кто? – насторожилась она, хотя уже и так поняла. – Это я… Мария Ивановна… Котлета в сковороде плюнула маслом, как будто в тему...