Вот ещё один стих из далёкого прошлого, найденный недавно в черновиках, выносится на читательский суд. Слова разнятся внутреннею силой, хоть чаще все как братья-близнецы. Одни собой являют холод стылый, в других благого жара профицит. А в третьих пустоты глубокий омут, без смысла, чаще даже и без дна. Есть также те, с потенциалом грома, присутствует в них суть и глубина. Казалось бы, все буквы в них едины, простые знаки шрифтом по листам. Одни, сплетаясь вязью в паутины, наотмашь бьют подобием хлыста...

Покупаем готовый или расчерчиваем тетрадь?