Запах разогретого моторного масла, свежего антифриза и металлической стружки для меня всегда был роднее любых французских духов. В свои сорок пять лет я не стыдилась шершавых мозолей на ладонях и въевшихся царапин. Восемнадцать лет назад всё начиналось с продуваемого полутемного бокса на окраине Самары, возле Московского шоссе. Тогда молодая женщина в синем комбинезоне с разводным ключом наперевес вызывала у водителей либо насмешку, либо шок. Но стоило мне за пару минут на слух определить причину...